-« Et si tu venais en Andalousie avec moi ? »
Manuel qui lance des propositions hasardeuses avant de raccrocher le téléphone. Les hommes sont indécis et imprécis, décidemment.

J’hésite. Entre Poubelle qui me rabâche des « lance toi fais des folies de ton corps on n’a qu’une vie » et ma conscience qui a autant d’ampleur qu’une super meilleure pote, je ne pense plus. En plus c’est loin, et j’ai trouvé personne pour m’accompagner. La Séville cette semaine, ça ne tente personne ? Je suis sérieuse hein. Toute seule, je n’aurais pas assez de courage.
Enfin, je ne sais pas s’il faut réellement parler de courage dans tout ça. Le problème, c’est de savoir dans quelle direction est la fuite. Je fuis quoi en faisant quoi ? Je fuis la réalité ou je suis fuis les rêves ? (quel lapsus révélateur…)

Manuel, c’est bizarre comme je me rappelle plus de ses mains qui parcourent le clavier que de son visage. Et dire qu’on s’était ratés, à notre premier rendez vous. Mercredi matin, j’étais arrivée en retard d’une demi heure, totalement paumée dans une manifestation de gens louches habillés en jaune et vert, bloquant les rues principales. Lui, il n’est pas venu tout court. J’ai eu beau attendre et le chercher, j’ai senti que l’histoire était en train de se finir avant même d’avoir commencé. Alors, une heure plus tard, je me suis résignée à emprunter le chemin de retour, me plongeant dans un profond sommeil purificateur de souvenirs le quart d’heure suivant.

Jusqu’à ce que le téléphone sonne.

Toujours ce putain de téléphone, qui annonce des putains de nouvelles alors que vous n’êtes même pas encore bien remise de votre petite siestounette purificatrice machin chose…
Manuel, il pensait que je ne viendrais pas, ce matin là. Il doute toujours, malgré ce que j’aie pu lui dire, lui confier. Jamais de promesses entre lui et moi. On a au moins ça en commun.
On s’est revus dans l’après-midi, assis dans l’herbe ensoleillée. Et on a philosophé dans un mauvais anglais franco-italien. On a parlé d’ombre, de miroir, de lien qui nous unie. S’il devait mettre une couleur sur tout ça, entre nous, ce serait bleu-violet.
Ce sont les deux couleurs que j’aime.
Et puis les images dans les mots, et toutes ces phrases qui appartiennent à d’autres, qu’il pose sur des ressentis. Et oui, il se sent bizarre, strange, weird, les mots en anglais définitivement ne lui plaisent pas. Alors il me parle en italien, avec son accent de sicile. Il me regarde avec ces yeux, ce nez, cette bouche d’italien. Et il devient le prince de mon enfance. Il a des yeux magnifiques qui explosent de cette peau dorée. Un espèce de truc bleu vert étincelant, tout droit sorti d’une île des tropiques. Et puis il doit y avoir un gros spot de lumière derrière ses pupilles, son regard éclaire tellement. Je suis sûre que dans la nuit, auprès de Manuel, on ne se perd jamais. Il aime bien rentrer ses yeux dans les miens, en silence. Il fait son italien, mais ce doit être un romantique, dans le fond. Alors, pendant qu’il parle au téléphone, je regarde ses lèvres s’articuler, et je les imagine un instant contre les miennes, quelque chose de soudain, je façonne dans mon esprit ses bras autour de ma taille et ma main dans la sienne, je regarde ailleurs, je me dis que ce serait bien, je frétille mes jambes, j’essaye de penser à quelque chose de plus raisonnable, il vient de raccrocher.

Un silence. On se contemple une seconde, je vais pour enclencher la conversation, il me tombe dessus, avance ses lèvres de mes rêves présents pour qu’elles s’entrechoquent, se confrontent à ma main placée contre ma bouche.

Les rêves ne suffisent pas à rendre heureux, hélas. Et même si tout ce que j’ai pu imaginer venait sur l’instant à se réaliser, je ne veux pas. Je ne peux pas. Ce n’est qu’un sursaut. Ce n’est qu’une passion d’été. Ce n’est que Manuel, après tout. Et même s’il ressent, et même si je ressens, que ressentons-nous ? Où va un baiser ? Il nous emmène bien quelque part, non ? Alors, quand on va dans un endroit en sachant pertinemment qu’on n’y a pas accès, est-ce utile ? Est-ce bien nécessaire?
Le baiser, c’est un peu l’apostrophe sur le « je t’aime », qu’il me citait.
Le baiser, pour moi, c’est le sceau posé sur la promesse, c’est la signature, c’est l’élastique pour fermer le lien qui se tresse, et le resserrer. Mais lui comme moi, on le sait très bien. On est conscient qu’on n’y croit pas vraiment, aux promesses.
Alors à quoi bon.



Un baiser, mais à tout prendre, qu'est-ce?
Un serment fait d'un peu plus près, une promesse
Plus précise, un aveu qui veut se confirmer,
Un point rose qu'on met sur l'i du verbe aimer;
C'est un secret qui prend la bouche pour oreille,
Un instant d'infini qui fait un bruit d'abeille,
Une communion ayant un goût de fleur,
Une façon d'un peu se respirer le cœur,
Et d'un peu se goûter, au bord des lèvres, l'âme! 
(Cyrano de Bergerac, III, x)