Ecrit le 14.12.11 à 04h35
Alors que le terrain peu à peu se fait vague, que mes lectures quotidiennes de la toile finissent par afficher des Error404 file not found, que mes amis du net rencontrés par l’écriture n’écrivent plus, se sont effacés, n’éprouvent plus ce besoin, que mes voisins virtuels de palier se sont installés ailleurs, sans donner de nouvelles, alors que Joueb se vide et que les gens désertent sans laisser de trace, je pose les mots sur le clavier inlassablement avec l’impression de ne jamais avoir été aussi productive qu’en cette année 2011. Avec l’envie qui me prend au corps de regarder vivre les syllabes en communauté, de les marquer d’une existence qui est mienne, du sceau de mes souvenirs, de réfléchir, encore et encore, à comment améliorer mon geste verbal et ma pensée, la rendre au plus près de mon état de cœur tout en gardant la fantaisie d’une inspiration nocturne. Je n’ai jamais autant eu l’envie d’écrire, le plaisir de m’exprimer, sans avoir l’impression de gâcher une substance de l’instant, passer à côté de mon présent ou des jours qui comptent. Ils comptent toujours autant.

Mais peut-être alors que je n’ai pas encore compris ce terme que les autres appellent la « vraie vie » lorsqu’ils annoncent renoncer définitivement à leur blog. Que je n’ai pas suffisamment « grandi » pour vivre sans mon carnet immatériel. Ou que je n’ai pas encore expérimenté ce bonheur intense et précieux qui me permettrait de réaliser qu’il ne faut pas gaspiller mes heures à relater du déjà-vécu mais vivre, simplement. Moi je suis heureuse d’être là. J’ai le sentiment d’avoir accompli un chemin à travers les phrases. D’avoir créé mon passage, me l’être taillé moi-même, entre les broussailles. J’ai toujours envisagé me cocooner un petit espace sur le net, sans savoir comment. Et lorsque les journaux persos sont arrivés en France, c’était comme un rêve, c’était ce que j’avais attendu depuis longtemps, un soulagement. Je n’aurais jamais pensé le tenir si longtemps et d’une manière si régulière, quand je me rappelle tous les carnets commencés et jamais terminés qui trainent dans les recoins de ma chambre depuis gamine. Ici tout est rangé, comme la mémoire. J’y ai accès partout. Je pense à un moment, un mot clef, c’est sous mes yeux, sous mes doigts. C’est la possibilité qu’un inconnu réagisse face à mon intimité et me dévoile la sienne, sans se trahir, sans se montrer. Un livre ouvert aux pages blanches à qui tu écrirais « cher journal » qui te répondrait « oui ? ». Une vraie oreille. Un vrai silence aussi. Une faille dans laquelle on construit son monde, et qui tracera sa route, quelque part.

Je regarde derrière moi et j’aperçois le parcours de mes mots, de mes idées. Les tournants qu’a pris ma vie, les conclusions que j’en ai tirées. Comme ça a changé. J’étais une petite fille. J’apprenais l’amour. Aujourd’hui je suis une un peu moins petite fille. Qui aspire à grandir. A se regarder dans la glace et faire le bilan. A tirer des leçons de ses erreurs. Pour ça, il suffit de réviser. D’ouvrir le cahier, lire les chapitres précédents, Maro, Gemey, Jules, Blond, As, Manuel, Eden, Rom, Blues, Ice, Grand Fou et j’en passe. C’est tellement précieux. Ce témoignage là, tellement important. C’est ce que je lèguerai peut-être à la Terre quand tout le monde aura oublié mon nom.

L’expérience.