Ecrit le 29.10.08 à 02h05

J’ai envie d’aligner les mots, mais je ne sais pas par où commencer.

J’ai écrit une nouvelle chanson avant-hier. Elle est horriblement emplie d’un pathétisme mal placé. Et son titre, il est si honteux. Si désespéré. Je ne la montrerai pas à Rom, celle là. Je lui avais fait écouter la dernière lui étant adressée, qui porte un nom très explicite : « si tu l’as pas compris ». Je balançais quelques phrases durant la chanson mais il m’écoutait pas. Il était dedans. Super concentré. Je ne sais pas s’il a réalisé qu’elle lui était pour lui mais il s’est tu après qu’elle se soit terminée. C’était un peu bizarre.

J’aimerais lui écrire un mail. Quelque chose qui lui expliquerait où en est ma vie depuis les jours où l’on s’est quittés. On n’a absolument pas abordé le sujet de nous deux. Comme s’il n’existait pas. Comme s’il n’avait pas de raison de.
J’aimerais pouvoir lui dire d’une manière simple que même si j’attendais ses bras, c’était quand même réussi. Que j’ai un respect profond pour ce qu’il est, encore plus en vrai que par l’écrit. J’espère sincèrement qu’on pourra continuer à s’envoyer des mails comme avant. D’une manière aussi intime. J’ai envie de me dévoiler à lui parce qu’il n’y a rien à faire, il me touche. J’ai la corde sensible qu’il fait vibrer. Ce type est beau de l’intérieur. Et vous savez quoi ?

Ses mains le trahissent.

Elles sont sensibles et intelligentes. Généreuses. Bien trop grandes et élancées par rapport à sa morphologie. Il a les mains ouvertes et délicates, modelées. Et je me suis rendue compte d’une chose. Quelqu’un qui a d’aussi belles mains ne peut pas être foncièrement mauvais.
Et ses yeux.
Ca se voit tout de suite, dès qu’il est impliqué. Dès que son attention est retenue, il balance des jets d’étincelles multicolores de sa pupille. Je ne sais toujours pas de quelle couleur ils sont. C’est très variable, ça dépend des jours. Mais il a le regard vivant. Il a quelque chose dans sa façon de te regarder qui rend existant le moment présent. J’avais déjà remarqué qu’il parvenait à saisir les images, comme s’il intégrait dans sa manière de voir les choses un obturateur, un déclencheur d’appareil photo qui sans cesse fait clic, clic, clic. C’est pas tout le temps comme ça. Parfois, il y a autre chose. Quand il rit, quand il plaisante, ou bien quand il est touché. Quand il veut te dire un truc mais qu’il ne trouve pas encore les mots. Tu le sens. De plein fouet, tu comprends son état. Il a le regard qui te dit que c’est important.
C’est rare.
Enfin, de cette manière là, ça l’est.

J’ai envie de retenir toutes ces choses. Alors je les inscris en ma mémoire, tous ces petits détails insignifiants. C’est con, mais je n’aurai peut-être plus jamais l’occasion de les vérifier.
Oui je suis pessimiste.
Ca me permet d’échapper au massacre pendant un temps. Parce que c’était pas des blagues.
Dans mon cœur, c’était pas une blague. Ni un tourbillon.
Dans mon cœur, c’était proche d’une certaine délivrance.

Dommage que ce soit tombé sur lui.