Ecrit le 04.10.11 à 00h50
Ca fait bien une heure et demie que je m’écoute la version d’Ella Fitzgerald de Sophisticated Lady, sans compter les lectures de la journée, je dirais que ça fait au moins vingt fois en un soir. Quand on aime on ne compte pas à ce qu’il parait. J’ai dû faire une bourde quelque part.

Ca fait un petit vide tout de même. Cette impression que plus personne ne nous attend nulle part. Qu’il n’y a pas quelqu’un qui pense avant de se coucher « tiens, et si je l’appelais? ». Des trucs du genre comment elle va, comment s’est passée sa journée, j’aimerais la serrer dans mes bras, l’embrasser, entendre sa voix, l’écouter, même si elle ne parle pas. Même s’il ne se passe rien. Savoir que l’on compte. Qu’on compte parce qu’on est aimé.

Bon ben ça c’est terminé pour un temps. Un temps, oui, je suis optimiste, félicitez-moi. Je sais pertinemment que tout ça c’est encore qu’une question de cycle. Pas vraiment menstruel. Qu’il faudra attendre mon prochain tour et rester alerte.
Je préfère pour le moment rendre les réactions impersonnelles. Et puis, je monte sur Paris. Je mise beaucoup sur ces quelques jours là-bas. Je prévois des rebondissements. Des instants volés. J’en aurai bien besoin. Car même si j’aspire à un certain apaisement intérieur, lorsque je perds un être qui me stabilise il me faut du contraste. Palier à l’harmonie par l’intensité du présent et la surprise. Provoquer les hasards et voir ce qu’il se passe.