Ecrit le 08.05.10 à 01h05

Au lieu de pleurer un temps indéfiniment long et mourir noyée dans ma morve, je leur ai demandé des feuilles blanches avant qu'ils ne s'en aillent prendre le bain de foule des évènements footistes. A la place, j'ai eu droit à une espèce de bloc-notes arrivant sur la fin. Le gars qui me l'a tendu m'a dit "maintenant il n'est rien qu'à toi" un truc du genre avant de retourner dans sa piaule jouer sur sa console à un jeu de football, fêter la victoire à leur façon.

J'aurais pu écrire sur un des ordinateurs. A la base c'est ce que je voulais faire. Je n'aime pas le papier et puis je suis gauchère, j'écris mal et trop lentement pour que chacune de mes pensées reste à leur place. Cette fois-ci, je voulais me confier à quelqu'un. Et puis, ce n'était pas n'importe qui. Il m'avait déjà fait lire son intimité plus que quiconque, et même que toute seule allongée sur son lit ses textes entre mes mains ses phrases comme des claques sur mes joues m'avaient bien fait chialer. Décidemment, je n'ai jamais rien lu d'aussi beau et personnel provenant d'un homme. De ma connaissance en plus, quelle classe. C'est juste hyper touchant. Et extrêmement sournois, puisque c'est tout ce que j'aimerais qu'un jour quelqu'un m'écrive. Sauf que ça ne m'est absolument pas adressé. Bref.

J'étais donc dans sa chambre avec mon petit calepin lorsque je me suis rendue compte qu'il n'y avait même pas d'ampoule dans la pièce, quel couillon. C'est comme ça que j'ai commencé ma lettre. Si jamais je la récupère d'une quelconque façon, je la recopierai ici. Elle parle de cette soirée dont je n'ai plus envie de trouver une nouvelle fois les mots. Elle ne donne jamais aucun prénom même si elle énumère beaucoup de personnes, au final je ne fais que me décharger d'un poids trop lourd sur le moment, c'est plus qu'égoïste, mais j'avais envie qu'il le sache, lui et pas un autre, qu'il m'apprenne un peu par le verbe comme moi j'ai pu apprendre de ses idées tordues encrées contre un papier. Onze petites pages et il en reste encore, alors à la fin des lignes je lui dis que je viendrai le continuer, jusqu'à ce qu'il n'y ait plus de place, qu'il serait mon journal intime l'espace d'encore quelques feuilles supplémentaires. J'ai posé le tout à l'envers dans les bras de l'ours en peluche sur sa table à peu près rangée, et sur le tout j'y ai callé en presse papier la souris d’ordi blanche Apple et son fil entouré sur elle-même. Cream est un être à la base tellement non-sens que j'ai peur qu'il ne remarque jamais cette anomalie en face de ses deux yeux. En revanche, ses colocataires je me ferais moins de soucis, mais là n'est pas le débat.

Excitée par ce petit élan de folie à la con je me suis endormie sous sa couette avec presque un sourire aux lèvres. Ice a ouvert la porte de la chambre de Cream vers les quatre heures du matin tout bourré à l'alcool et à la tristesse pour me dire que ça allait trop vite pour lui. Je lui ai tendu mes bras et finalement il n'a pas dormi sur le canapé. Mais c'est juste naze. Rien que des semblants de limites que l'on se donne pour se protéger du bonheur. Si ça pouvait nous préserver du malheur aussi je dis pas mais on ne fait que ça, d'en souffrir. Souffrir de l'avoir si près sans qu'il ne soit vraiment là. Vraiment à nous. Je ne peux pas continuer à espérer qu'il me tende la joue pour lui donner mon baiser et être dépendante de ses faiblesses, ses attachements vis à vis de ce que l'on est l'un pour l'autre. Mais alors. Je ne peux juste pas le voir pour l'instant.

Courage, fuyons.