Manuel.
Cette nuit, j’ai cru t’apercevoir à quatre reprises dans la foule étudiante, toujours habillé différemment. Je déraille, je sais, c’est physiquement impossible d’être partout à la fois. Je ne veux pas savoir si j’avais raison, et si ma première impression était la bonne. Parce que, j’en suis sure, le Manuel qui devait être le vrai, c’est celui que j’ai vu partir de dos, au début de la soirée. Alors je t’ai cherché, cherché, j’ai fait travailler mon espoir. Les heures se sont écoulées, emportant des parcelles de mon être dans le silence. Et je me sens si vide. Depuis que tu es parti, il y a tellement de place à combler. Manuel, c’est vraiment nul à dire, et ça fait trop mal d’y penser.
On ne se reverra sans doute jamais.

Et ce que c’est cool de croire aux signes de la vie, s’ils sont obligés de s’effacer le lendemain ? Si tout ce qui s’est si bien imbriqué la veille doit futilement s’éloigner avec un truc super con communément nommé « la distance » ? Bullshit, la distance. Vaffanculo. Rendez moi Manuel. Laissez-moi l’emmener avec moi. Laissez-moi, lésez-moi….
Trop tard.

J’ai déjà fait mes bagages, de toute façon. Encore un de ces chouettes souvenirs qui n’aura jamais de promotion, condamné à taffer en tant que « souvenir » toute sa misérable existence. J’ai la poitrine qui se noue sur elle-même. Mon cœur, lui, s’est déjà suicidé. Il lui manquait plus que le nœud de la poitrine pour se pendre. C’est pas grave, il a sept vies, comme les chats. Enfin, à la base, parce que là je sais pas combien il lui en reste. Mais Manuel…

Manuel, il faisait de ces rêves si clichés un vœu qui s’exauce. Il faisait pleuvoir l’Italie de ses phrases insensées de niaiseries honteuses. De contes de fées. On attend toujours la happy end…

Pourtant ça avait plutôt bien commencé. Dans une de ces fêtes de djeuns ou on n’a jamais envie d’être. Sur ce balcon de secours, à vouloir fuir les gens, la fumée, les rires, les visages qui nous agacent. Il était inoffensif, il dormait assis sur sa chaise, la tête posée sur sa main gauche. J’avais juste à regarder les façades des habitations, et tout aurait été à sa place. Mais quand il s’est réveillé, il a cru qu’il était encore dans son rêve. Ou que le sort se jouait de lui. Ce vilain.

Je suis Manuel. Et toi ? Done ? Comment ? Dine ? Tu ne parles pas l’italien ? C’est pas grave, on va se débrouiller. C’est dur de se comprendre. Je n’aime pas l’anglais, c’est si impersonnel. Je suis bourré mais, tu me plais beaucoup. Je pense que si j’avais été clair, ce n’aurait pas fait l’ombre d’une différence. Merde en plus je dis des trucs bateaux. Tu es belle. Argh, je n’aime pas ce mot, tu n’es pas belle voilà, tu es autre chose, comment ça se traduit en anglais déjà...Sinon, tu fais quoi dans la vie ? Tu étudies la musique, toi aussi ? Oh le piano, comme moi ! Chante moi une chanson, Dine . Enfin, si ça ne te dérange pas. Chante moi en une autre, s’il te plait. Encore une, c’est si joli. Dis moi, je peux te poser une question banale ? Tu crois en Dieu ? Il faut que tu lises l’Aleph de Borges, promets moi le. Moi je ne crois pas en Dieu, mais je pense que tout fait sens, je crois aux coïncidences arrangées par…enfin, je suis un italien, je parle trop. Zut, il se met à pleuvoir, ça me donne envie de t’embrasser. Je sais que c’est impossible, tu as déjà quelqu’un. Mais je suis un peu enfant, il y a des désirs que je n’ai pas honte d’exprimer. Tu me plais. Beaucoup, en fait. Non, je ne le dis pas souvent. Oui, c’est peut-être parce que je n’aime pas grand-chose, en réalité. Regarde, il pleut de plus belle, c’est parce que tu as envie de ce baiser toi aussi. N’est-ce pas ?

Oui, j’en ai envie. C’est à cause de ton accent italien. Il chante jusqu’à mes oreilles. Il me rapproche de ta bouche, pour mieux entendre les mots. Il fait pétiller tes yeux dans la pénombre, ils sont si limpides, tes yeux, ils s’alimentent tout seul de ce je ne sais quoi qui te fait carburer tout entier. La singularité de ton esprit, peut-être. Tu es beau. C’est le mot approprié. Tu es l’italien dont j’ai toujours rêvé en secret. Je veux t’épouser sur ce balcon. Mais je ne t’embrasserai pas. La pluie embrume mon cerveau. Même si tu aimes Debussy et Telonious Monk, même si je sens ton cœur toquer à ma porte, je n’accepte pas les colocations. Tu es trop furtif. Ton espérance de vie est de trois jours. Tu n’iras pas en France. Et tu peux me regarder comme si tu étais tombé amoureux en même temps que tu étais tombé du balcon, je ne céderai pas.  Je t’aime déjà. La foudre ne s'est pas abattue dans la nuit. Elle nous a parcouru. Ah, je comprends. C’était ça ton carburant. Tu crois que c’est contagieux ? Non, ne m’embrasse pas, ça ne sert plus à rien, le temps a perdu de son coté pluvieux.